Para mi amiga del alma, Maricarmen López Olivares, va dedicado:
SEFARAD
Y está aquí la luz, y era como lo que me imaginaba, y no lo sabía.
Solo hallaba visiones por ver visiones y filigranas alhámbricas
para embellecer, como las flores en grandes tinajas azules que
perfumaban el aire danzarín de los gladiolos domésticos y el
espectro cromático, rojos azules intensos y el toque suave como
el ala de una mariposa sagrada que marchita su niñez para
asombrar.
En la cartuja de Getsemaní contemplo extasiado visiones de
belleza que
es
verdad para mayor gloria del bardo y del vate presenciando la
danza y la alegría del Universo, no de la realidad que en él expira.
Y hay vida, y era como una ilusión, como una fantasía, pero yo no
escuchaba el silencio porque este era más elocuente y locuaz e
igual que la muerte, el espectáculo donde se abre paso la vida y
la caballería andante. Y esta es tu luz y la tuya y la nuestra que
refleja sobre tu rostro joven como el polen azul de tus ojos azules
avispados el nombre que no revelaré, nadie lo sabrá salvo el poema,
morirá, desgraciadamente, y tu nombre que fue es y será como el aria
ovacionada y encriptada de la Callas en el misterio de una ausencia de
nación donde reclinar el rostro de la Verónica que no entonará Puccini,
ni la Espert al recoger el nobel, quien declama ante la Princesa de España
un reverso de Federico García Lorca. ¿Por qué saltan lágrimas bellas?
¿Por qué nos estremeces como un escalofrío placentero que recorre
nuestra espalda? Tú bien sabes, vate, que Leonor llegará el día pasado
en que será coronada también por la gracia de Dios Reina de Gran Bretaña.
Ni tú, ni madre, ni yo, ya no estemos, ya no seamos, ser y no ser , y
no podamos deleitarnos y gozar del perfume cortante de la rosaleda,
y ensangrentarnos en un polvo de estrellas rumbo a Thiluma y a Rígel.
No.
Pasó la juventud, el viejo profesor se suicidó arrojándose al delirio
con un par de cordones sin mocasines. Me estremezco al escuchar
su voz que pronuncia mi nombre, ay!, acaso me amó? Solo los
querubines del cielo saben descifrar el secreto de la Trinidad: dos
amores y un solo espíritu. Y hay luz. Me atrevo a entonar la lengua
de los muertos, Yorick: una rama de donde surge los renuevos de una
antigua Primavera. El silencio. El cementerio. Nicho junto a nicho,
mamá y el hijo acompañan a solas al padre un otoño de invierno, mas
todo será verano, cuando la coloma pintada por el poverello griálico
sacuda una estampida de bisontes terribles por las lomas descendiendo...
Y tú estás en la bandeja predestinada al auxilio, y en la palmita primera
de tu primera Pascua. Y me masturbo ante la cruz céltica sobre tu losa,
el camposanto se llena mecano-grial- fiemos bien el lápiz Conte con el
intenso y penetrante olor de los jazmines a la vera de tus cenizas amadas,
mientras California se estremece en el vértigo de una misión fundada por
Serra, el escultor, pintor, santo y poeta. Allí, en la highway a vuestro libre
albedrío viajáis Keanu y tú. Y hay luz, poetas consumados como Carolina
Coronado que me recuerda: ay, que por desgracia he de esperar a vivir sin
haber copulado contigo, amante efímero, eterno amante. Pero ya.
Es Mediodía en el Reino de Dios, bajo un sol español y una acorde de
loros pelícanos y jilgueros por los naranjos verdes y oscuros del Condado
de Orange. Lejos queda Valencia como el Oscuro en la luz de Ribera,
cuando las Tinieblas emergen para expandirse y un joven de quince años
repite exponencialmente : QUIERO SER ETERNA y LUMINOSAMENTE
JOVEN. ¿podré, Señor? Me postro, me arrodillo, muerdo el polvo del camino,
me humillo: ¿podré, Señor? La transparencia, Amor, la transparencia...
Los versos se adelantan como un viejo ante el Tiempo, como un petrolero
en el Norte del Mar del Norte, titánico, mas se hunde...como la Paz, el
(Silencio), el sosiego, la lumbre del brasero, cuyas ascuas se materializan
en una algarabía efímera de niños eternos jugando en el rincón de los recreos,
los niños que se inclinan hacia La Meca, los niños que en la hora del Ángelus,
rezan con la vista puesta hacia el Sepulcro Santo. Oh, Luz, que vienes de un
futuro muy lejano para resucitar al que ha muerto: mi Amante. Y hubo Luz,
y ahora, con certeza, lo sé. Sed buenos niños en el Halloween, que no os
desploméis recios y hagáis temblar las campanas de Coldplay, porque el
caos se apodera del Reino del Sol y de las máscaras fotogénicas de Sunset
Boulevard, y nadie se da cuenta de lo poco que nos falta para sobrevivir...
Y Spielberg, Obama, Sting, homenajean al Jefe Sioux resplandeciente, que
conduce un track con destino a Batton Rouge, el gran río Mississippi le
acompaña entre whitmanianos molinos de viento, porque en verdad digo
como Bob Dylan que la respuesta flota en el huracán que ha de partir.
A su manera es más hermoso que el cherokee que se esconde en la espesura
de los bosques de Oregón, en la vastedad de Pradesh, en el origen, Madras.
¿A dónde te escondiste y me dejaste malherido? El dolor de los dioses, era.
La plenitud de la Iluminación fue. Como Sísifo hice rodar la piedra, como
el Emperador en una de las barajas del Tarot surgió la ranita de mi infancia.
De los dioses y de mi imposible suicidio. ¿A dónde te fuiste amor mío?
Eres la alegría del cementerio, Annabel Lee, eres una bandada de tórtolas
que vibran gravemente al amor que ebrio ya no retorna al país del twist,
como la canción aquella de Duncan Dhu...
Y el camposanto se colma de niños con globos de colores rojo azul verde...
Estáis, niños? Sois realmente reales? El cementerio rezuma jazmín y vida
y las flores respiran nuestros huesos encarnados. En una plaza de Madrid
cien palomas alzan el vuelo: no volverás gorjean. Ellas me ampararon. Tú,
mi caballero andante que me ofrendas ínsulas extrañas: has llorado a
lágrima viva, y como hombre te levantan un monumento como el de Carlos
Primero, más grande que la Gran Pirámide de Keops, más ínfimo que ese
trotamundos por la highway que busca en el MOMA una pintura de[David
Hockney.
En Escocia, María Estuardo, eleva un castillo en las Highlands. Allí tirita
Albert Casals el apóstol sobre ruedas con su ideología del Felicismo. El
amor de una mujer se llevó tu alma y el parné, y me dejaste, Amor, huérfano
y loco de amores. Yerma alma mía, de la que no brotan las flores en tinajas, inmarcesibles, que no habéis visto la puesta del Sol a la ártica Medianoche...
Y había luz, y había vida, y un átomo que es un Universo, día Primero. Y
jardines antaño junglas, donde los amantes a oscuras siguen obsequiándose
al escribir besos...
Ahora soy como el trotamundos que recorre con su silla de ruedas todos
los sepulcros y panteones de sus afectuosos y viriles y niños proyectos:
que todos digan (incomprensible) sus dignos y blasonados e hidalgos y
nobles nombres.
Ars longa, vita brevis.
La luz y el calor y el champán acompañan a Baudelaire en Montparnasse,
Oh, padre mío, santo al fin de los tiempos, incomprendido hasta las
darrerías del siglo XX que se nos va ya de las manos . El Aleph lo escribió
Funes, memoria en un oscuro tanatorio de Ginebra un estío pleno donde
tu sola imagen decrépita con rigo mortis me heló el corazón José Ángel.
¿Dónde estás, Cervantes?¿Dónde estás, patria mía? Como Dante, mi amado
Dante, mi adorable Dante en la flor de la vida, del infierno naciste bello
como prenda para mis ojos visionarios en los tuyos azules que elevan una
plegaria a la velocidad del sonido y de la tonante luz. Mío Cid, Mío Señor,
en el altar está el pan y el vino que por la efusión del espíritu rebosa santidad,
borracho de amor. En el East Coker descansan tus cuartetos, y la tierra es
baldía y yerma...
¿Habita alguien allá que yace en una tumba con vistas al Mediterráneo?
¿Habita la locura en la tumba de Hölderlin y en la mía? Redentor mío,
me ciegan ángeles con batas blancas , médicos del alma de un añorado
Purgatorio. Y tú, Keats: ¿qué haces en el Tíber si no estás en Roma?
De España huyes, de una España donde nunca se pone el Sol, gobernada
por Leonor, cuyo sol es azul, y tu limonero de la infancia amarillo, en tu destierro
en Colliure. En Nueva York descansa este poeta por nombre Capitán Ahab: me dejaste herido, blanco atlante y fiero, con locura y chillidos. El dolor de Dios.
Pero mi testamento está es una península con tesoro. No me des probar
el cáliz del emperador peruano César Vallejo, ni del romano Virgilio. Y besar
tu tumba en los labios que no besaste, Wilde, en tu naufragio en París...
Y había luz, pero estaba escondida. Y una puerta estrecha y oscura, como
un agujero negro invitándome a penetrar en Shambala para el banquete
terrenal y eterno...
Mediodía luminoso y perfecto en los dominios del Reino de Dios. Engalano
mi lápida con el ikebana, el satori, el haiku, el jardín y el tanka.
Y pernoctaré en el motel Ticasa antes de regresar por la autopista a Santa
Mónica y San Diego, de chicos rubicundos y bellos, y a tus floridas de latinos
francos y gentiles como Donald Trump. Estaciones y estancias para ti creadas,
y una ranita de color verde que me espera siempre en la Acequia Mayor. Tú
nadas entre agua cristalina y dejas un poso de tu arcilla en la mina de mi lápiz.
Mora en él aquí en este último verso, junto a mis dedos que desnudarte quieren,
Amor, Amor, Amor. 

1. Yo he venido hoy para hablar
   y dar testimonio de este poeta
   para memoria de todos los universos paralelos.
   En mí se halla la certeza y la contradicción....
   Y sé que la contradicción es la mayor de las certezas.
   

   Elevo mi plegaria al poeta Mao.
   Elevo mi plegaria por el alma del Caudillo.
   Me despierto futurista, almuerzo marxista y
   para acabar de reír, me acuesto como buen fascista.
   Que llevo sangre goda y mora
   a raudales. Abocado a este milagro
   pienso que la vida es calderilla para el ahorcado.
   Antes que el poema, está el hombre, ese ser
   que busca la verdad en un lienzo azul sobre blanco,
   en su rostro intraducible.
   No he venido a callar lo que soy, seré y he sido.
   ¿De qué me vale escribir las metáforas que inventan otros?
   Yo soy el animal poético, soy mi propia inspiración.
   Propongo a mi dios semejante y hecho carne. Es un dios
   justo y misericordioso, justo y, ay! TERRIBLE.
   No hace distinción de razas, ni de zapatillas Nike.
   Nos quiere a todos por igual, pero a mí, cómo no,
   un chupito más. No en vano, ese dios con quien me declaro
   soy yo, el poeta más extraordinario, porque soy
   el que más ríe a carcajada limpia cuando leo a Mortadelo
   y Filemón.
   El mundo es mi mundo, y la huella táctil y lúcida
   que se pierde entre llantos desde mi partida de nacimiento
   y hasta mi partida a la vida de los muertos.
   No juego con la metáfora
   tampoco la odio
   solo sé que hay poetas
   que viven solo
   y estreñidos
   por hallar la mejor visión.
   Levanta la vista y contemplarás el espectáculo más lindo.
   Los estudiantes como hormigas van en pos de sus afanes.
   Yo soy un estudiante tan brillante que le ha usurpado la cátedra
   al más que eminente profesor. Pocas bromas conmigo,
   falangista y dadaísta puedo convertirme en un dictador.
   Mas bien como está el patio de la política y el derecho,
   me proclamo democrático bajo un régimen aterrador.
   En este país esperpéntico, solo me cabe mandarles a tomar
   por culo, y que me dejen sufrir libre y ácrata como Gloria
   Fuertes y Jesús Lizanote de la Mancha.
   Justicia y paz, y
   un plato de lentejas bien cocido para la humanidad. Y
   para los cristianos la santísima forma. Que los ricos
   con sus viajes paradisíacos a rivieras mayas, manda huevos,
   posan en la foto subida al FB para chillarnos a voz en grito:
   cuán rico estaba nuestro miserable batido en Altea, con
   un Caribe al fondo.
   Para mí, la existencia frugal escéptica irónica y estoica
   como buen catalán, que se encierra en su estudio biblioteca
   para escribirte los versos más apasionados que nadie
   te haya escrito, mi amante.
   Decid de mí:
   fui feliz y misántropo.
   Daba la impresión de no haber roto un plato, mas
   os odiaba como quien no se molesta ni para chafar una cucaracha
   de mierda.
   Ni amigo ni enemigo, junto a la lumbre del hogar, escribo
   a la manera de Josep Pla, que uno ya tiene suficiente trabajo
   con escribir, antes que remodelar este mundo ingenuo, falaz,
   miserable.

   Ver más
2. 
3. 
   

   
   

   
   

A Carlos Loreiro
esa mujer sibilina me acaba de abrir los ojos
que los poetas, digamos, por decir algo, poetas...
que guardan con silenciosa modestia sus curradas
son unos farsantes en su más noble y patético sentido

bajemos hacia las cavernas de estos atapuercas
y comprobemos cómo se vende el pescado salvo
uno que sí es per se verdaderamente poeta
te aconsejo, Carlos, que en las reuniones
de los doctos y sesudos poetas infalibles
reprimas la risa y ovaciona con vítores a sus audiencias
mientras descorchas una botella de champaña
francés no el cava catalán en cuya aldehuela moro
tampoco te leas mucho el tocho de los españoles
no vale la pena malgastar un euro por un duro
siéntete cómodo en China en Inglaterra en San
Petersburgo
y vuelve con Catulo, con Safo, con Estratón de Sardes
a descubrir que después de lo vasco todo está inventado
comerciemos en América con Whitman y Vallejo,
y no, por Niche, con Poe pero sí si te place con
Dickinson
es mi parecer, Carlos, "en esta ciudad en que no busco
nada"
llena de farsantes cínicos buhoneros y zorras
joder me salió la palabra hipócritas
en esta ciudad que es España que es castilla la vieja
castilla la baja tan apenas encontrarás más que
un puñado de genios Unamuno García Montero Cernuda
todo lo que escribimos ahora ya lo inventaron los chinos
los judíos los griegos las nuevas sensibilidades
a ellos debemos aspirar y no al premio del dinamitero
mas pocos a día de hoy pueden elevar su vozarrón
a la altura del tacto con que imprime la palabra
un poema que puede que lo detestes o que te agrade
pero que el placer pese a quien pese siempre
siempre
será mío.

El Futuro ha muerto hace una odisea de dos mil un años. Y se ha llevado con él algo que nadie puede imaginar, salvo la Familia Monster, cuyo padre regenta una funeraria que le va de maravilla. Ni posmodernismo, ni Bowie, ni estructularismo ni Umberto Eco. Ahora más que nunca estamos solos ante el peligro. Seguro que Herman Monster se forra con tanta muerte. Y de paso, nos reímos un poco, antes de que el rigor mortis nos seque por dentro los últimos indicios de  juventud. 

Con este texto ignaugura el blog su décimo primer aniversario. Y que cumplas mucho más, blogito. 

A Robert Zemeckis, gracias por soñar el Delorean con que llevarme cual Arca de Noé, a este barco ballenero llamado Pequod, o también, Futuro.

CARTA PARA ENRIQUE QUE DESEA CONOCER SU FUTURO (ENTREGÁRSELA EL DÍA QUE CUMPLA DOCE AÑOS)

“–Eh, Doc, ¿adónde irás ahora?¿Regresarás al futuro?

–No, yo ya he estado allí.”

“Aquí era donde veníamos, pensé,

de aquí para allá, por los prados,

hará cuarenta años ya”.

Ray Bradbury

Querido Enrique, extraño niño, que debe haber conocido los años y contemplado el tiempo y olido la dulce muerte de las flores de papá:

Hoy es el último día de 2001. Hace una tarde cenicienta, y te escribo desde un ordenador, uno de esos IBM que tú tanto soñabas, en la tranquilidad de mi habitación ( la misma en la que duermes cada noche). Hace años trasladé mi estudio a mi dormitorio, que he ido llenando de libros y revistas.

Hoy es un día para recordar lo acontecido este año, aunque ya lo haya rememorado en los últimos días. Anoche escribí el último poema, después de venir de Alquerías donde vi con mamá y la tía Encarnita el Belén viviente. Me gustó muchísimo. Alquerías está muy cambiada, y un poco también Burriana. Ya ves, estoy en el futuro, en el inicio del siglo XXI, ese siglo que tanto te fascina y que tanto anhelas, para cumplir tus sueños de niño, que no he olvidado. Esta carta es testimonio de ello.

Supongo que te alegrarás de recibir esta carta. Pocos niños pueden recibir una carta de su yo adulto. Porque sí, ya soy un adulto, y en una cierta crisis de madurez. Ser adulto no es del todo bonito. Te hace ser libre, pero también responsable, y los miedos, esos malditos miedos, que a ti te atemorizaban, han cambiado por otros, pero más o menos siguen siendo los mismos.

Todavía no han inventado la máquina del futuro, ni creo que la inventen. Eso dejémoslo para los astrónomos, pero espero que esta carta te llegue a través de algún sortilegio, como los que aprende Harry Potter, un niño que se ha hecho famoso, y con el que los que nos sentimos aún niños, no hemos perdido la esperanza. Yo escribía un diario desde los catorce años. Todavía no lo he dejado. Arranqué muchas páginas, ya ves, obsesiones mías, pero aún no he encontrado el diario en que nos citemos para vernos.

Decía que no han inventado la máquina del futuro, pero sí Internet, que es la conexión de muchos ordenadores que se comunican entre sí enviando información a través de una Red. Este invento está cambiando el mundo, y yo mismo tengo acceso a él.

Antes de comenzar el siglo, mientras estaba en Inglaterra, me fascinaba la idea de entrar en el 2000. Reflexioné sobre ello, y me salió un poema, el Símbolo del futuro, que es una añoranza de la infancia en la que tú estás, y más que una añoranza, una demanda radical. Pues ya lo sabes también, escribo poemas, y algunos son bastante buenos. Ahora estoy ordenando unos poemarios, y me siento poeta ante todo, una vocación que despertó en mí en la adolescencia, poco tiempo después de tu época, aunque para ti los años sean eternos. A mí este 2001 me ha pasado rapidísimo. Ha muerto George Harrison, no sé si te acordarás, un miembro de Los Beatles. La verdad es que estamos en un tiempo crucial, de revelaciones y crisis mundiales. En setiembre atentaron unos terroristas contra las Torres Gemelas de Nueva York, por medio de dos aviones. Jamás hasta ese día había visto algo tan espectacular.

Este año ha tenido un buen balance. He finalizado un curso de Biblioteconomía (quiero ser bibliotecario), y he sacado buena nota, un siete, aunque me ha agotado, porque como te contaré después sufro una enfermedad. He estado trabajando en una biblioteca en Castellón, la de Rafalafena. También lo hice en una de Inglaterra, en Folkestone. El verano ha sido playero y he profundizado en el itinerario del Grial. Vengo desde 1998 escribiendo un libro sobre unos chicos que van en busca del Santo Cáliz. Es una historia de aventuras, de sueños, donde vuelco todo mi ser infantil y adolescente, como en Los Goonies, película que no sé si habrás visto, como tampoco sé si habrás visto Cuenta Conmigo. Harry Potter se ha convertido en un mito como ET. Sé que tú también escribes cuentos de humor, que hacen bastante gracia. Debo de conservarlos por algún sitio.

Este verano he estado informatizando la biblioteca de los Carmelitas. He conocido a un fraile llamado Josemi, que me ayuda bastante, creo que el proyecto aún durará un año, pues son casi 4000 libros, y aún no he llegado a mil. También voy al rugby en Castellón. Solo entreno, y me va bien. Es un deporte bonito, al que llegué por medio de Javi, que estudiaba en el Ribalta, y jugaba en el equipo. El Ribalta es el precioso instituto donde he cursado Biblioteconomía.

Recuerdo dos días muy especiales a principios de año. El día en que fuimos al Grao de Castellón para ver un barco-biblioteca( íbamos Nelia, Darío, María José y Aida), y el día de marzo en que nos fuimos los de la clase a Valencia, a visitar el Archivo del Reino. En Valencia estudié en 1992 Geografía e Historia, pero me lo tuve que dejar, ya que me trastorné.

También recuerdo con mucho cariño el viernes último, cuando fui a visitar a David, el de la pandilla, hacía la tira de años que no nos veíamos, y tuvimos una gran alegría al reencontrarnos . Es curioso como los amigos que luego dejas vuelven a ti por un destino algo misterioso, y los valoras más que cuando juntos vivíamos, vives, la eclosión a la vida, a la fantasía, a la aventura, a los juegos. El fruto de ese encuentro surgió anoche en Hay poema.

Ahora estoy interesado por el libro, al que llamo Serpens, y que quiero que se titule El sueño de la Serpiente, y la Poética, que inicié en el verano de 1998, gracias a Octavio Paz. En ella reflexiono sobre el enigma que representa la Poesía. Ahora tengo un poco abandonados ambos proyectos, pero espero sacarlos adelante. Al principio estaba fascinado por estar en 2000, pero ahora ya me he acostumbrado. Sé que para ti representa mucho. También estudio tercero de inglés. Se puede decir que he acabado los estudios ( tengo 27 años), y ahora estoy buscando un empleo, a ser posible de bibliotecario.

Es curioso como David y yo vivimos tan cerca, en la misma casa que ahora habitáis. Las cosas no han cambiado tanto, y alguien dijo que nunca se sale del milagro. Creo que estarás inquieto por lo de mi enfermedad, de la que estoy casi recuperado. Pero prefiero dejarlo para mañana, que será Año Nuevo, para acabar de relatarte tu futuro. Nos vemos.

A Isabel, que me pidió un poema

Nacimiento

Sé algo que sólo una persona en este mundo sabe, y ese algo es Thiluma. Ella no me describió cómo era ese reino, porque todos los que hemos soñado con él, ya sabemos cómo es, y en qué coordenadas está en el firmamento, justo en el cinturón de Orión, a una legua de luz de la estrella más cercana a nuestro corazón.

Thiluma es el lugar a donde llevan las madres de noche a sus hijos mientras les cantan nanas para que se duerman. Pero ellos no duermen, si no que despiertan a la vida, una vez han reconocido que se preocupan por si sus madres volverán con la alborada, o cuando su mirada inocente hace derrocar a un ejército en llamas, cuando elige por dos veces, una como niño, como niño la seguridad, y como adulto, como adulto el sufrimiento.

Pero Thiluma es diferente.

Conocí a una escritora en el parque Ribalta que jugaba con unos niños a volar sobre el Estanque Sin Nombre, mientras escribía en un cuaderno palabras que sólo ella puede pronunciar. Thiluma.

En mis sueños, ando dentro de una acuarela, mientras acerco mis pasos al viejo parque, donde se oye algazara de niños que disfrutan de la tarde como robinsones. Ellos me pintan la cara y yo les abro mi corazón: una salita de estar con una puerta acristalada, donde yacen los últimos rayos de sol, y una biblioteca breve, una pizarra con dibujos que sólo se pueden imaginar, un libro sobre Sócrates y los Cuatro Cuartetos de T.S. Eliot.

Es la hora de mi nacimiento, y guardo un solemne silencio. La muerte besa a mi madre, que sólo volverá cuando crea nuevamente, recuerde nuevamente, viva nuevamente, allí. Thiluma.

Mi amiga sigue guardando el secreto de sus destellos, porque Thiluma, como Sirio, brilla. Es fácil que me aguarde castillos medievales, bibliotecas repletas de hojas de tantos colores como sueños esperan la bienvenida. En Thiluma todos son bien hallados, y ella sube la escalinata mientras un coro canta En Aranjuez. Oh Thiluma, estrella fugaz que incendias el cielo del colegio, para decirte que nunca jamás dejes de escribir siempre por fin.

Y la función acabó, después de que los niños salieran en desbandada, una noche de verano, con los aplausos del público: hombres, mujeres, jóvenes y viejos. A los niños no les interesa Thiluma, y es obvio que no aplaudan, y se pierdan por las trochas entre cañaverales mientras una ligera brisa estival nace del acorde de un piano, y me giro y hallo sentada en el sofá a mi madre que entona El cant dels ocells. Y al ver despuntar a Thiluma en una noche tan plena como la Noche de San Juan, como todas las noches estivales, sueño con ella, escribiendo sentada en un banco del parque Ribalta junto al estanque de los cisnes. Para llegar allí, es imposible que te pierdas.

Dios ha muerto, dijo "Niche"

"Niche" es Dios
digo yo.

15

MATTHEW 15

Tú solo anhelabas el éxtasis prohibido

que como todos los dioses es olímpico, y

te confiaste en Urano cuando era Marte,

y Afrodita te sedujo en la esquina del pub

que como todos poseen un lugar sagrado

difícilmente capaz de pronunciar. Gozoso

junto a dos hermosos jugadores, portando

a la cheer leader para capturar con fotos

tu llegada a un campo cercado por vallas.

En la intemperie, el frío secaba los regueros

de sangre en la alambrada, más allá las

luces de Laramie veías apagarse en tu agonía,

tras unas millas arrastrándote como un

carnero. Joven y pequeño Matthew, Dios

no te abandonó en ningún momento.

VICENT ANDRÉS ESTELLÉS

Assumiràs un mateix estiu

la bellessa tendra de la carn

despertant a la llum d´un sol

que és el mateix sol que has viscut

tots els estius que són un sol

daurant una mateixa carn

que les blaves ones colpejen

i les ones de la mateixa mar.

Carn, estiu, sol, ones i mar,

mai t'oblidaràn , i tu

mai les oblidaràs . Perquè

has assumit èsser el temps,

temps en present encarnat,

en present assolejat,

en estiu que beu de la mar;

la mar com un lluent mirall

de la bellessa de la carn,

encarnada en un cel blau,

el mateix cel que enmudeix

el temps que s'obri pas,

pels llimoners resplendint

de la vall fins a la mar,

on els ocells pinten de claror

l´aire flagel.lat pel llamp,

trobant refugi a l'agost

que brolla del cel el llamp.

Cal que naixquen flors tots els instants

i que tots els instants s'aturen

per poder contemplar amb goig

la bellessa que es banya a la mar.

19

EL PRIMER AMOR DE RIVER PHOENIX

He vingut des d´un gran silenci

per a plorar davant de ta tomba .

He creuat Venécia, Florida, Califórnia,

Veneçuela, l´Oregó, Madras, Idaho,

i en cap lloc he trobat els teus passos.

He llegit Siddartha i escoltat a Bob Marley.

He somniat ab Borriol, ab Artana, dintre

del meu cap, junt al coixí negre:
eren les nou del matí a Espanya.

El somnis, realitat i joc, atzar i Destí

jugaren junts, tu a ta mort, jo

envers la bogeria. Sols volia +

tenir-te prop del meu cor

per a la resta de la Eternitat

i pronunciar açí en aquest instant

mentre puge i tot es cau, fins l´eternitat.

Junt al Observatori Griffith de L.A.,

on nafraren a James Dean en Rebel

Sense Causa, llig la teva esquela:

"Christ Chambers, mort en la flor

de la vida".

Jo sols volia estar amb tu en aquest

moment , sempre, per a sempre,

corrent per les dunes fins al canyar:

"don´t wanna close my eyes ",

em digueres, "I don´t wanna fall asleep".

El amor a un ésser bell, compasiu, quan

plorarem a 1986 quan la nit havia arribat,

i la terra en tenebra, però tu estaves ab mi.

Pense en Rainbow, en Leaf, en Joaquim,

en tons pares, en tons avis. No hi ha cap

dia de cap any que no pense ab tu.

El bo de Will, el judes de Corey, l´amor

de Martha i Samantha, sols ells saben

la veritat.

Diuen que pergueres la castedat a Madras,

Will, tant tendre, Keanu tan especial.

Ara és un freak sense la bellesa que tenia.

El petit Budda no hi veres. Neo en Matrix

a la carretera, junt a Ramon, a Roma, junt

a Juan Antonio, mentre sonava Armagedon,

d´Aerosmith.

A la porta, un dilluns pel matí espere

l´arrivada de l´avespa. S´incendia

Califòrnia i l ´Espadà, like an angel, en l ´Àtic

d ´Aleka.

Em faltes massa: els teus quaranta anys.

"Deixà un cadàver jove i bell", deia la gent.

Des de 1986 fins a 1993 mai sapigué de tu,

fins que et vaig vore de nou, sols mancaven

set mesos de lucidesa.

Ara gaudisc d´una tardor brillant cap a dintre,

interpretant qui et feia mal, quina Lluna, quin

Xiquet, quin Déu sagnava dins del teu cor sagrat.

Ara aniré per la carretera de Santa Mónica fins

a la Missió de Sant Francesc seguint a un semblant

a tu, en el vertigen d´un bosc de secuoies on

falta el teu epitafi.

Si no haguera escrit Stephen King,

si no hagués dirigit Rob Reiner,

si tu i jo no haguerem existit als anys setanta,

si no hagués anat a Cinema Paradisso,

si Richard Dreyfuss no haguera escrit:

Jesús , es poden tindre uns amics?

Si no hagués encés la TV,

una nit de Halloween ara fa dèsset anys,

quan els xiquets, vestits de Dràcula i vampirs,

entre llepolies...Si no hagués fet de xaper

a les ordres de Gus van Sant,

si el verí de la serp i la llum del sol...

en quin món de atzahars vaig escoltar

la teva veu fa milers d ´anys?

Fores aigua d´estiu, regant el capoll de rosa,

...mos trataben de mariques...

el sol, l´únic que queda entre nosaltres,

aquesta tarda de novembre,

mentre pujant tot lo etern es cau,

per a vore un cel nú, un llac blau, un bosc

verd, com els boscs de Madras, sí,

de Madras , un estiu a una comuna

i una tomba blava i de cendra, freda, on

copule com el noi enamorat de Annabel Lee,

o els amants en la tomba de Jimmy Hendrix,

a París, esperant veure´t de nou, mon amic,

mon amor , mon semblant.

XI. 22. 2010.

ABEL Y CAÍN

ABEL Y CAÍN Patria y religión,unidas, dan como fruto el fanatismo. La Nación es un espacio acotado por las guerras, donde habita Caín, el primer hombre sedentario que inaugura el Neolítico, con sus valores de propiedad, legislación y comercio. Abel, es el hombre nómada, que representa al judío, al errante, al exiliado. Si Caín es un colectivo, ya sea de sangre como los arios o de patriarcado como los estados, en cambio, Abel es un hombre individual, que basa su esencia en el amor libre, como un hippy, reinterpretado en Tótem y Tabú. La Biblia no se inventa nada al imputar al régimen de Caín , pero no por envidia, sino por ocupación de sus tierras por el ganado nómada del Buen Pastor, Abel. Caín pertenece a la Historia colectiva, que lo engulle; Abel, en cambio, representa la intrahistoria, la biografía personal de un hombre de carne y hueso, y no de un ejército uniformado al acecho contra la libertad y en defensa de la propiedad privada. Antes que nación o religión, lo que une a los hombres son los vínculos de sangre, y esta sangre es universal, proviene de la misma Eva y su parentesco hasta nuestros días. El problema del antisemitismo es , como he resumido antes, un enfrentamiento entre la propiedad y la libertad, entre el idealismo y el pragmatismo, algo que se ha invertido en el pasado siglo, piénsese por ejemplo en la la franja de Gaza o en los Altos del Golán. Este odio hacia una colectividad ya asimilada a la tierra y a la propiedad, no es más que el odio a un cabeza de turco, ya sea la Leyenda Negra en España, el estigma del Nazismo para el alemán, el temor a lo chino, el odio al musulmán, o el pueblo deicida. Tal cosa no sucede , a pesar de las barbaridades cometidas, en Roma y el Imperio Europeo y Anglosajón. Después de los vínculos consangineos, vienen la Nación y la Religión, que enajenan al ser humano individual, al humanista o cristiano primitivo, dentro de una colectividad, sea la que sea, que lo convertirá como una secta en un ser privado de biografía e intrahistoria, un ser que deberá ser revisado por si hubo alguna vez tan macabra verdad como es la Shoà. España no se fundamenta como nación por el mero hecho de ser católica, pues antes, había sido pagana, luego arriana, después musulmana... Lo que une a los iberos o españoles o latinoamericanos, es la raza y la lengua en un mismo destino, como reza la Academia. Pero ni la raza ni la lengua son suficientes para justificar un ideal político. Los vínculos de sangre, no cabe duda, consagran entre ellos una mayor hermandad, pero ésta sólo es el producto de un abstracto reconducido por los avatares de la Historia. El Estado frente al individuo, lo imposible para el hombre, la Utopía, y lo posible para Dios. Hay imperios que se unen para comerciar (Holanda, Gran Bretaña), otros para saquear (España, Roma), pero lo singular en España es la Evangelización y el mestizaje, algo inaudito para un gentleman inglés o un fanático alemán. Ese mestizaje, fruto de la cohesión de razas, pese al substrato ibero, es lo que hace de la Hispanidad algo original y novedoso. Ya no nos une la raza, sino la fe en un Dios que nos hermana: el Dios Católico y lamentablemente, desde la expulsión de los sefarditas y los moriscos, un dios inquisitorial, alejado del hombre, pero tan próximo...

A LAURA

A Laura Más allá de la luz, donde palpita el reflejo del vacío, un ángel abre sus puertas a la oscuridad de su núcleo, incendiando los últimos libros con el soplo de su melancolía. Allá donde es más vulnerable la levedad de un ser finito, que inocente aguarda el veredicto de un arquitecto enmascarado que persigna su divertimento: haber creado a su semejanza un absurdo impronunciable. Entre lágrimas de desprecio cavan una honda sepultura, mas un crepúsculo sobrevive entre lápidas sin nombre. En este teatro atávico la tragedia aguarda su destino, entre tinieblas el hombre arrojado a la matriz de un espectro, que, como la rabieta de un niño, se disuelve sin remordimiento. Así discurre decadente el himno que celebra el color de la tez pálida y austera, mientras, acosados por la Luna, subimos a la montaña donde aullar junto a los lobos.

LA LIBERTAD

Entre la libertad y la supervivencia existe una distancia radical de dos modos de concebir el mundo en que vivimos. El hombre puede optar por el ideal más platónico, o claudicar ante las fuerzas del mundo con resignación y rendición deshonrosas. La libertad es la que nos hace humanos, gracias a que podemos reflejarnos con nuestra inteligencia ante una realidad que con el poder de la Poesía podemos cambiar. Al igual que el personaje de La vida es sueño, nada hay más indigno, que no doloroso, que verse privado de libertad para picotear a cambio de un poco de felicidad y comodidad materialista, y nada más triste que la renuncia al poder y a la amistad. Con libertad me refiero al don que posee el hombre para no doblegarse ante la fatalidad ni ante la dictadura. El libre albedrío no existe, pues es Dios quien habla a través del poeta, pero la libertad más que una virtud consustancial al hombre, es un regalo de Dios para alcanzar a través de un recorrido la dulce locura de lucidez.¿Por qué esa afirmación de que el platonismo es el primer culpable de todos los males de Occidente?¿Por qué en la Edad Media se eligió como canónica la vía aristotélica, tal vez por miedo a la gnosis que todo lo trasciende, pues es esa trascendencia uno de los pilares fuertes del dominio de la libertad? La afirmación de un destino universal, la singularidad de aquellas naciones con genio para encontrar su sitio de manera singular, las ideas de superación prometéutica como partida para una ética fundada para aquella libertad con el propósito firme por profético de que las palabras de hoy serán los cimientos del mañana, mientras el poeta madura, y va encontrando el sentido de la vida dentro del sentido de la palabra versificada, profetizada, enraizada hasta la manifestación de lo más sencillo, como una vuelta al colegio, es la vuelta a la inocencia, a lo místico, a lo chamánico, a Rousseau. Pero para el hombre es imposible, pero Dios lo puede todo, porque es impredecible como la Física Cuántica y la locura. Los movimientos revolucionarios deben su origen al desasosiego con que el hombre nace a la vida. Entre el yo mismo y el nosotros, entre el sujeto y el colectivo, el espíritu del artista unifica y pluraliza las voces del silencio, de la negación cóncava de la realidad subvertida. Son las dos pulsiones, una horizontal, la otra vertical, como las cruces de Antoni Tàpìes, en las que brota todo un surtidor hermenéutico donde la fuente nutre de agua viva el idealismo y el romanticismo fruto de aquella estirpe de poetas, Hölderlin, Rilke, que son remansados por ese vendaval lúcido que es Nietzsche, filósofo poeta, al que acudirán a abrevar sus caballos Don Quijote tiempo atrás, y los caballos del Apocalipsis del siglo pasado. En medio, esa voluntad que va más allá de Ortega y Edith Stein, y que se encarna en España en la figura de José Antonio, como portador del mensaje inédito y revolucionario que he tratado de poetizar en mi primer pomario de Estaciones y Estancias. No me vale el tomismo, como dije, ni la retórica del poder, ni la metafísica desarbolada. Insisto en mi actitud ante el poder que ha de ser derribado por medio de la solidaridad de los parias, de los marxistas teológicos, que han idealizado los programas pragmáticos de El Capital en una suerte de meta a alcanzar, de una verdadera metafísica, en la que el Che Guevara puede compararse a José Antonio en sus ideales emancipadores, pues aún queda una revolución pendiente hasta que la Antropología y la Neurociencia no hallen lo que de verdadero, intrínsicamente verdadero, tiene el hombre. Es la libertad. La capacidad para decir no al poder, ese poder que intenta inculturizarnos para mantener su staus quo. Porque no hay nada más terrible que una mente sin cultura, animal, sin libertad. La voluntad del hombre es la de vivir libre, sin censuras y con respeto a la vida suya y a la del otro, siempre que se den las condiciones de dignidad. Sí, ese es el gran sinónimo de la Libertad y su reflejo humano: la dignidad. Si la conservamos, habremos dado un paso decisivo en estos momentos inmorales y materialistas, que relegan los frutos del espíritu a la chanza, al menosprecioa la burla.

Licencia

Esta obra está bajo una licencia'>http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons.

Tu nombre

Tu nombre está grabado sobre la mesa,
es el nombre con que te habito;
me has revelado un fulgor tras la ventana
de la casa de la vida, encendida.
Las casas están hechas para amar,
en cuyas lindes el hombre busca la razón
con que despertar a la piedad
de aquél que ha muerto sin temor.
Porque , solo, está aquél que ha deseado
ser fiel a la adversidad,
mas no vive el recuerdo al final,
si sólo ha conquistado su certeza.
Va consumiéndose el joven,
y el viejo abraza su cobardía,
el regreso a aquella canción desdibujada
fue, como un ángel caído, en vano.
No trato de regresar al sentido
por veredas que la maleza borró,
ni de conquistar aquella nube
en cuyo interior late el relámpago.
Me basta con el rescoldo de la cocina,
con la mesa puesta, la sobremesa,
entre cafés con galletas y miel.
Y nada pido más que el gozo
de habitar en el oficio supremo;
feliz aquél que sigue en pos de la vida,
su nombre jamás será borrado.

A QUIEN EXPERIMENTA EL PODER

A quien experimenta el Poder, le seduce su orgullo, tan elevado que, harto de agradar, se dedica a enaltecer su soberbia ante los demás; sólo percatándose , cuando ya no hay posibilidad de enmendar su soledad ( como un monstruo que ha confundido su futuro con sus ambiciones), como un ángel caído , deforme por su hábito, que tiñe agrazmente su sonrisa, al rebelarse contra los insultos de quienes un día fueron siervos suyos.